培育舱区的走廊尽头，是一扇锈迹斑斑的合金门。
虬龙踹开那扇门时，一股混合着排泄物、消毒水和霉味的恶臭扑面而来。门后是一条更窄的走廊，宽度不过两米，两侧排列着低矮的铁门，每扇门上都开着一方巴掌大小的观察窗，窗栏锈蚀，玻璃蒙着一层灰黄色的污垢。
走廊顶部的灯管只有不到一半亮着，其余的早已损坏，忽明忽暗的光线将这条甬道切割成一段段明暗交替的区间。灯光每闪烁一次，墙壁上那些干涸的深色污渍就显露出一回——有些是喷溅状的，有些是拖拽状的，还有些像是小小的手掌印，从高度判断，那些手掌印的主人不过三四岁。
地面是裸露的金属网格板，网格下面积着浅浅一层不知道是什么的液体，踩上去发出粘腻的挤压声。空气中那股恶臭的源头就在这里：排泄物、腐败的食物残渣、还有一股若有若无的甜腻气味——那是伤口感染后溃烂组织散发出的味道，在培育院待过的人都认得。
虬龙的喉结滚动了一下。他想起了母亲档案里那些冰冷的记录文字，想起了“存活期标记不足三月”那句话。那些文字在这一刻变成了眼前的铁门、观察窗、手掌印，变成了门后隐约传出的细微声响。
那声音太轻了。不是哭喊，不是叫嚷，而是一种压抑到极点的低泣，像是有人把脸埋在破布里面，不敢发出任何声音。十几扇铁门后面，这样的声音此起彼伏，汇成一股几乎听不见的呜咽之流，在昏暗的走廊里幽幽回荡。
“操。”
老凯从虬龙身后跨进来，络腮胡子的脸在灯光下抽搐了一下。他那条从左侧眉骨一直拉到下颌的刀疤在阴影中显得格外狰狞，但他的眼睛里却闪过一丝虬龙从未见过的东西——不是愤怒，是某种比愤怒更深的东西。他在五号堡待过，见过活人实验的场面，但那至少是成年人。成年人被折磨时至少还能喊出来。
这里的孩子连喊都不敢喊了。
“开门。”虬龙说。他的声音很低，低到几乎是从牙缝里挤出来的。
老凯没有废话。他抄起手中那柄改装过的液压破门锤——那是他用液压缸和废铁板焊接成的，外形粗陋但力道惊人——对准第一扇铁门的门锁位置，双臂肌肉贲张，狠狠砸了下去。
“砰！”
金属碰撞的巨响在狭窄走廊里炸开，回声震得灯管都在晃动。铁门的锁扣被砸得凹陷进去，门框变形，锈屑簌簌落下。老凯第二锤砸下去，锁扣彻底断裂，铁门带着刺耳的嘎吱声向内弹开。
门后是一间不到十平米的牢房。
墙角的潮气已经让地面长出了一层灰绿色的霉斑，墙壁上的涂层大片剥落，露出下面生锈的金属基层。天花板上只有一盏灯，灯罩碎了半边，剩下的半盏发出惨淡的白光。房间最里面是一排贴墙搭建的铁架床，上下三层，床板上铺着的不是被褥，而是一种看不出原本颜色的纤维垫子，上面满是污渍和破洞。
十几个孩子挤在最里面的墙角里。
他们全部穿着统一的灰色病号服，衣服上印着编号，字体是刺眼的深红色。病号服的尺码明显不是按照他们的身材做的——有的太大，袖子长得盖过了手指尖；有的太小，手腕和脚踝都露在外面，露出一截截细得吓人的肢体。他们的头发都被剃得很短，几乎贴着头皮，有些孩子的头皮上还能看到注射或植入手术留下的疤痕，粉红色的新生皮肤与周围的苍白形成刺眼的对比。
他们的脸。
虬龙见过废墟里的尸体，见过被辐射灼伤面容扭曲的拾荒者，见过被变异兽啃掉半边脸的战士。但眼前这些孩子的脸让他喉咙里像是堵了一块石头。那不是一张张孩子应该有的脸。颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇干裂，皮肤呈现出一种在地下待得太久的灰白色。但真正让虬龙心脏收紧的是他们的眼睛——那些眼睛在看到门被砸开的瞬间，没有惊喜，没有期待，只有一种条件反射式的恐惧。十几个孩子齐刷刷地往后缩，更紧地挤进墙角，有几个甚至把脸埋进膝盖里，浑身发抖。
他们以为来的是培育院的人。
他们以为又要被带走了。
虬龙的手指攥紧了刀柄，指节发出轻微的咔咔声。他想起了老鼠。老鼠在七号堡黑市里那副永远卑躬屈膝的样子，见人就弯腰，说话先带笑，被人踢了还要赔不是。老鼠这辈子最大的愿望就是把女儿赎出来，为此他可以给任何人当狗。老鼠死的时候，尸体被丢在路边。
“别怕。”一个声音从虬龙身后响起。
茱莉亚从他身侧走出来，动作很慢，像是怕惊动什么。她把短柄剑插回腰间的剑鞘里，空出双手，掌心向外，一步一步走向墙角的孩子们。她的高马尾在灯光下晃动着，黑栗色的发丝反射出微弱的光晕。
“我们不是来伤害你们的。”茱莉亚蹲下身，让自己的视线与那些孩子平齐。她的声音放得很轻，轻到走廊里的警报回音都压不住那种温柔的质感，“我们是来带你们离开这里的。”
没有一个孩子动。
茱莉亚没有着急。她从怀里掏出一块压缩干粮，撕开外面的防潮纸，掰下一小块放进嘴里，慢慢咀嚼，然后把剩下的放在地面上，往孩子们的方向推了推。接着她往后退了两步，重新蹲下，双手放在膝盖上，一动不动。
过了大约十几秒，一个年龄稍大的女孩——看起来大概七八岁，瘦得肋骨轮廓清晰可见——试探性地往前挪了一点。她的眼睛盯着地上的干粮，又看看茱莉亚，再看看干粮，喉咙里发出细微的吞咽声。
“吃吧。”茱莉亚说。
女孩猛地扑过来，抓起干粮就往嘴里塞。她不是咀嚼，是吞咽，是那种饿得太久之后失去了细嚼慢咽本能的状态。干粮的碎屑从她嘴角掉下来，她立刻用手掌接住，舔回嘴里。其他孩子看到这一幕，终于开始松动，一个接一个地爬过来，围住那块干粮。他们没有争抢，只是安静地分食，每个人掰一小块，把剩下的递给下一个人。这种安静比争抢更让人心碎——他们连争抢的力气和意愿都已经被磨灭了。
茱莉亚回过头，看向虬龙。她的碧绿眼眸里蓄着一层薄薄的水光，但她的声音依然平稳：“一间一间开。全部带走。”
虬龙点了点头。他转向老凯，老凯已经走向了第二扇门。
第二扇门里的情况没有比第一扇好多少。
这一间的孩子年龄更小，大约都在三四岁左右。十几个幼童挤在一张破旧的海绵垫子上，有几个连病号服都没有穿，身上只裹着灰扑扑的破布。他们的四肢细得让人不敢用力去碰，皮肤下面肋骨的轮廓一根根清晰可数。有两个孩子的脚踝上还戴着金属环，环上连着已经断掉的细链——那是用来把他们固定在某个位置的工具。
茱莉亚走进这间牢房的时候，一个坐在最边上的小女孩仰起头看她。小女孩的眼睛很大，大得在瘦削的脸上显得不太协调，但那双眼睛里已经没有了这个年龄应该有的好奇和天真，只剩下一种木然的空洞。她没有向茱莉亚伸手，也没有往后躲，就那么仰着头，像是已经习惯了任何事情的发生。
茱莉亚蹲下来，轻轻把小女孩抱进怀里。小女孩的身体轻得几乎没有重量，像是一把被抽干了水分的枯枝。她的体温很低，隔着那层薄薄的破布，茱莉亚能感觉到她的心跳——很快，很浅，像一只被攥在手里的小鸟。
“你叫什么名字？”茱莉亚低声问。
小女孩的嘴唇动了动，发出一个几乎听不见的音节。那不是名字，而是一串数字。她在报自己的编号。
茱莉亚把她抱得更紧了。
与此同时，老凯已经砸开了第三扇门。几个人在走廊里布置警戒线，把从牢房里出来的孩子们引导到相对宽敞的培育舱区大厅。老幺蹲在一个大概五岁的男孩面前，想帮他擦掉脸上的污渍，男孩却条件反射地举起双手护住头部——那是长期挨打后形成的本能反应。老幺的手僵在半空中，嘴唇抿成一条线，眼眶泛红。
“动作快。”戴克的声音从走廊尽头传来。他站在培育舱区的入口处，黑色紧身战斗服上沾满了培育液和守卫的血迹，腰间的双刀还滴着粘稠的液体。冷月在他身侧，黑短发下的面容冷峻如常，但她的视线在扫过那些孩子时，下颌的肌肉明显绷紧了。鹰眼蹲在入口处的掩体后面，改装长管步枪的枪口指向走廊深处，精瘦的身体像一根绷紧的弓弦。
“守卫的反应比预想的慢，”戴克继续说，紫眼中闪过一丝冷光，“但不代表他们不会来。老凯，还有几间？”
“四间。”老凯头也不回，液压锤再次砸下。
第四扇门。
第五扇门。
第六扇门。
每一扇门后面都是同样的景象：灰白色病号服，剃短的头发，瘦削的肢体，木然的眼睛。有些孩子身上有明显的伤痕——淤青、结痂的伤口、注射留下的针眼。有一个男孩的手臂上有一整片烫伤的疤痕，从手腕一直延伸到肘部，疤痕的形状规则得不自然，像是被人刻意弄上去的。男孩看到虬龙看向他的手臂，下意识地把手藏到身后，低下头，肩膀缩起来。
那不是羞愧。
那是被训练出来的服从。
虬龙的后槽牙咬紧了。
只剩下最后一扇门了。
这扇门在走廊的最深处，与其他铁门相比并没有什么不同——同样的锈迹，同样的观察窗，同样的污渍。但虬龙走向它的时候，脚步不自觉地放慢了。
老鼠说过，他的女儿被关在二号堡培育院的“儿童关押区”，编号是C-147。老鼠为了拿到这个编号，曾经在七号堡黑市里给人磕过头。他把那个编号写在纸条上，缝在衣服夹层里，每天都要摸一摸确认纸条还在。虬龙最后一次见到老鼠时，老鼠把那件衣服脱下来给他看——夹层里的纸条已经被汗水浸得字迹模糊，老鼠就一遍一遍地用炭笔重新描，描到纸条变成厚厚的一层纸浆。